| Гильдии (тематическое общение) > Библиотека новелл и рассказов |
| Притча о лётчике |
| (1/1) |
| Тринадцатый:
Написано шесть лет назад как дань тогдашнему мироощущению. Он стоит, отдыхая в тени ангара. Он красив. Несмотря на свой зеленовато-бурый цвет, потрёпанную обшивку и ободранные о стальные полосы финишёра крылья. Он смотрит в небо, слегка присев на растопыренных лапах шасси, которым никогда не удавалось оторваться от полосы. Я усаживаюсь в кабину и выруливаю на старт. Небо... Синее, бездонное небо. Я стремился туда всю жизнь. Я получил эти крылья. Эта машина похожа на тот МиГ-23, который я наблюдал в Музее Авиации - тот самый "клыкастый" двадцать третий модификации МЛ, на котором летал в своё время отец. Тот самый "клыкастый", который заставил сердце сладко сжаться от проснувшейся мечты. Звон двигателя переходит в рёв. Он срывается с места так, что визжат шины, не успевающие вращаться под рвущейся вперёд металлической птицей. Только сейчас на сцене ещё один актёр - механик. "Эта машина прошла через меня. И ты не взлетишь, я это знаю". И вот уже по команде механика поднимается в конце полосы аэрофинишёр - чтобы наивный пилот не разбился к чертям. Но я всё равно тяну ручку на себя, задирая нос самолёта ещё выше - так, что сложенный фальшкиль едва не касается бетона... и форсаж тухнет напрочь. Толчок. Скрежет железа о железо. Рывок. Ремни спасают от разбитой о прицел морды... Двадцать третий взлетает с минимальной стреловидностью крыла, и это решает ситуацию. Иначе прошёл бы сквозь полосы, как "Вихрь" сквозь броню. И вновь я выбираюсь из кабины на раскалённый бетон. Стою, глядя на застывший в сетях самолёт, на механика, возящегося у передней стойки. Всё сначала - развернуться и идти обратно к старту, к ангару... таща самолёт на себе. Ну, точнее за собой, не суть важно. Так было, так есть и так будет... Не хочу! И сейчас я иду не к старту. В сторону, прочь от полосы, от поддельно, или истинно, сочувствующего... а может, ехидно лыбящегося механика. В конце концов, на плоскости как минимум четыре условных стороны света. Только там - лишь голая степь. И небо над головой. От него никуда не спрячешься. Разве что уткнув глаза в песок, лучше вместе с головой... Но я так не умею. Я всю жизнь смотрел в небо и ждал... разочаровываясь... запрещая себе верить и надеяться... но ждал. И я вернусь. Посмотрю в глаза механику и вновь возьмусь за трос. А может, там не только степь... Может, я обрету знание, и, вернувшись, не просто вновь покорно сяду в кабину, а скажу: "А ну-ка, братишка, дай мне!". И, отодвинув механика в сторону, осмотрю двигатель сам. А может, это знание и так есть во мне... и я просто пойму это. Но кроме механика, есть ещё и конструктор. Кроме исполнителя, есть создатель. И, увидев, на чём я пытался взлететь, я сниму шлем, расстегну ворот комбинезона и закурю, сидя в тени ангара. А механик достанет из заначки бутылку водки и два гранчака и скажет: "Видишь, брат - тут никто не виноват..." Бессмысленно биться головой в стену. |
| Zitriana:
Довольно интересная вещь, хотя если бы не последняя фраза я бы наверное долго думала "^_^ Только вот последнее слово в 10той строчке... оно конечно вполне вписывается, но его можно заменить на нечто более деликатное. |
| Тринадцатый:
Пожалуй. Оригинально писалось немножко для другого ресурса, этот момент я не учёл. Поменял. Я правильно понял, о чём речь? |
| Zitriana:
Да, спасибо большое :) |
| Навигация |
| Главная страница сообщений |