«Прекрасная пора, очей очарование!» - как сказал один поэт. Осень – своенравная и таинственная дама: то она топит в золотой реке листьев, играющих под ногами симфонию, которую каждый понимает по-своему. То, стоя босиком на холодной земле с охапкой полевых цветов в руках зовет за собой туда, где начинается радуга. А вечерами предлагает окунуться в книжный мир, завернувшись в плед, и взяв в попутчики чашку пахнущего корицей напитка. Пряная романтика осени…
Она любит позабавиться утренними туманами, пронзительно-ярким, режущим взгляд, солнцем. И холодным ветром, который, как хитрый лис, притаился в ветвях и поджидает наивного прохожего, вышедшего из дома без куртки, нагло обманутый улыбающимся солнцем.
Наша дама бывает капризна. Первые месяцы плачет мало, кокетливо вытирая скупые слезы уголком кружевного платочка. И скандалит, не теряя своего гордого достоинства, как настоящая леди: неожиданно налетает вихрем и, в порыве страсти, валит деревья. Ну, с кем не бывает.
Осень – пора отчаянных романтиков. Дикой смеси красок и густых, как кофейная гуща, вечеров. Она впитывает в себя тех, кто с завязанными глазами пройдет по заросшему мхом бревну не думая, какой глубины под ним пропасть.
Леди уже зовет, стучась в окно янтарной веткой клена. Я распахиваю настежь окно, вдыхая ветер, пахнущий прелой листвой. Залезаю на подоконник. Делаю шаг в осень.
