Тема: Брызги плохого настроения или Бред тёмной ночи (Свалка недоразумений)

[Zamboza]

Зачем это? Не знаю. Ищу ли что-то? Скорее всего нет. Хочу ли научиться? Нет. Ничего не хочу. Почему тогда пишу? Не знаю. Я не хочу писать, мне это чаще всего тяжело не технически, а как-то внутренне. Мне это порой больно, но пишу. Или не пишу, а просто сливаю мысли и образы, образы не моей жизни и ничьей, а просто образы извне, не имеющие ничего общего с реальным миром. Сказки как бы, но и не сказки, а так, домыслы на руинах невесть чего. Странные домыслы… И да, не пытайтесь тыкать в технику, мне на неё если честно… Ну вы сами поняли. Я делаю то, что похоже не мне решать, делать или нет. Старого ишака новым трюкам не выучить, его дешевле пристрелить…

[Zamboza]

Старая картинная галерея. Редкие посетители. Старый, сутулый мужчина… Нет, дед… Сколько тебе лет уж, и сам наверно не вспомнишь. Старые, плохо видящие глаза перебегают между картинами. Нет, они не радуются краскам, их не радуют цветы, улыбающиеся феи, танцоры, вазоны, ломящиеся от фруктов. Как-то тоскливо он на них смотрит. Картина, ещё одна, ещё одна… Как спички в коробке, считает старик картины, не цепляясь за них, не видя их…
"Деда, деда, ну пошли на карусели, пошли уже"…
Мальчик этак годков с шесть всё тормошит старика за рукав. Да и вправду, ну чего тут торчать, ведь бессмысленно просто смотреть на картины и не видеть их. Да и не интересно это. Но…

Эхо… Старый патефон, скрипя и визжа на все лады, с какой-то натугой еле выдавливал из старой потёртой пластинки звуки, чем-то напоминавшие старое доброе танго. Посреди руин здания, чем-то напоминавшего театр, на сцене странная пара в военной форме в окружении усталых солдат танцует. Танцует красиво. Солдаты улыбаются, кто-то даже аплодирует. Все весёлые, всем хорошо. Никто не верит, что может что-то случиться. Но что за странная нота появилась в лирике танго? Какой-то нарастающий свист, противный и тоскливый, но он есть и уходить не собирается. На мгновение солдат оглянулся на солдат и…
Ветер потянул пыль и гарь. Из серой мглы постепенно вырисовалась стоящая посреди сцены фигура солдата, удерживающего на руках свою партнёршу, точнее то, что от неё осталось. Глаза, смотрящие вдаль, и монотонный хрип патефона, всё стремящегося хоть что-то вытянуть из пластинки…

Старик долго смотрел на картину, смотрел и всё сильнее сжимал свою клюку. Глаза сухие, но…
"Деда, ну деда, ну пошли уже" - не унимается ребёнок.
Старик оторвался от картины и взглянул на внука. Малыш посмотрел в глаза деда, всегда такие тёплые и улыбающиеся, и почему-то весь поник, но не заплакал, нет, он сдержался, хотя по лицу было видно, как ему тяжело это далось. Почему? Наверно потому что дедушка, тот, кто для него был образцом мужества, не плакал сейчас, хотя душа его рыдала.
"Деда, не плачь, и я не буду, давай не будем" – как-то безнадёжно прошептали детские губы.
"Не буду, внучок, не буду, но и ты не плачь" – дедушка взял внука за руку и они медленно пошли через зал к выходу, оставляя за спиной солдата, держащего на руках останки своей подруги в порыве танца.

А в воздухе всё так же нет да и послышится скрип старого патефона, пытающегося хоть что-то вытянуть из старой, потёртой пластинки…

[Странник]

Единственное: не плач => не плачь.
В целом - предостойнейше. Это же не с потолка взято? Такая структура мышления очень сложно фальсифицируется.

[Zamboza]

Lopar, я не знаю, как понять твою фразу (просто никак не въеду в неё), но постараюсь ответить настолько , насколько понял. Это образ, образ, родившийся из серии баллад, до селе мне не известный, но который преследует меня в виде картины уже который день. Нет, не образ деда и внука, а образ самой картины и это эхо. И сама картина очень живая перед глазами, живая и жестокая. Так что можно сказать и с потолка, но вот вопрос - что это за потолок и где он находится? Я этого не знаю.

[Bohemienne]

Сильно и очень круто.
Простите, я не знаю, что сказать предметно, а от банальностей воздержусь.

[Zamboza]

Что же ты бродишь улицаим по вечерам, что ищешь в тёмных переулках? Что потерял? Себя что ли? Да нет, вроде вот ты, такой же как и вчера, как и всегда, такой же одинаковый, такой же весёлый, но... Нет, это днём, это среди всех ты весёлый, как шут гороховый, веселишь, хохмишь, слушаешь, подсказываешь, но... Приходит вечер и что же происходит?

А происходит то, что приходит вечер, а за ним ночь. Тьма не окутывает, не пугает, а просто садится рядом и начинает мурлыкать о своём. Как же так, почему на самом деле вечерами тянем на тихое, медленное, печальное?  Неизвестно, но приходит вечер и с ним меняешься ты, меняешься как маска шута из весело-красочной в чёрно-белопечальную... Тьма прячет цвета, съедает краски, скрывает взгляд, оставляя только ощущение некоего касания души невидимых щупальцев, которые ищут как бы точку, что бы зацепиться, привязаться... Прохожие шарахаются, за маньяка наверно принимают...

....проклятье........ не могу писать.........