/Не знаю, стоит ли считать отправной точкой произведения, о которых мой главный критик говорит "Я снова ничего не понял :х ". Я сейчас только учусь изображать в словах все так, что бы проще, но не без смысла, потому что усложнять - это врожденное. Рискнем./
•Я пил из ладони Твоей дожди со вкусом целебных трав. Горькие капли касались губ и оставались там.
Перистой тучей стреножен свет, небо сулит закат.
Всё, что имел, я не стал дарить, а наделил им чад.
Я не отдал Тебе грусть разлук, дрожь от руки до пят, голос волшебный и тот хорош, Ты не могла отнять. Ночи, забвения тишину, боль в подреберье, сон – всё это мне было одному, я это сам обрел.
В сердце потомков моих ковыль, степи и жар костров. Ты никогда не получишь их, как и иных даров.
Был я Тебе и отец и сын, молод я был и стар, кем только скажешь, я был другим, ради Твоих забав. Ради утехи меня взяла древним Богам в обет, Ты мне не барыня, не жена, но я Тобой согрет.
Кто еще в жарком бою спасет, кто отведет копье? Кто так умеет меня лечить, в час, когда суждено? Стремя мне станет еще держать, благословляя в путь? Может ли кто-то меня понять? Только останься. Будь.
Я бы отдал Тебе жизнь и смерть, все бы отдал миры. Но я растратил и тьму, и свет, я растерял дары. Вот мои руки, в них ничего, тропами пустота. Я торопился, да древний Бог опередил меня.
Грусть из ладоней Твоих он пил, - любишь и не казнишь? Ночь безответна и вся черна, с кем Ты так сладко спишь? Знаешь же, сердце моё с тобой, так отчего щемит?
Как ни старался, а образ Твой страшную боль сулит.•
