Проснулся на рассвете на опушке.
Что было раньше - да, того уж нет.
Спросил он что-то у седой кукушки,
Накуковала еще сотню лет...
Куда идти? Зачем? Да и откуда...
Бежать, бежать, бежать - искать покой.
Да где теперь найдешь такое чудо,
Чтоб снова так же в омут с головой?
Теперь уже все прожито, забыто.
Дорога под ногами в даль ведет.
Да солнце скоро будет вновь в зените,
И ветер травам косы заплетет.
Пылит дороги лента под ногами.
Ну вот, опять на что-то наступил...
Сел. Вытянул колючку. Высек пламя.
Да трубку старую достал и закурил.
Пуская дыма кольца, вспомнил хату.
Воды студеной полное ведро.
Настойку, что попахивала мятой,
Хозяйку, что встречала так тепло...
И брошено на карту все на свете.
Ушел переселяться в дальний край.
Эх, если бы не тот злосчастный ветер,
Да не пожар, то был бы ему рай...
Всю злобу, неудачи и обиды,
На чужака - пришельца: получи!
Он никогда не делал в жизни кривды,
Он только в карты верил да лечил.
Теперь вот третий день в полях он бродит.
В желудке и котомке пустота.
С его косматой гривой дружбу водит
Вместо перины сено иль трава.
Но что с людскою злобою поделать?
Стремишься оправдаться - виноват!
Хозяйка посоветовала верно:
Быстрее собираться и бежать.
Найти в другом краю себе отраду.
Такие же как он есть не везде.
Опять занять пустующую хату
да сеять хлеб на вольной борозде...
С той мыслью по дороге в даль плетется
Седой как лунь и сморщенный старик.
Быть может ему счастье улыбнется.
А что до веры -
верить он отвык...
