В одной форумной игре, я был сказочником и писал сказки. Но пишутся они под настроение, не под заказ. Вот одна из них. Странное было настроение...
Сказка ни о чем, а вернее о том, как вредно пить.
Лусиан открыл глаза, за окном тлело зарево матово-сиреневого восхода или заката. Покачиваясь приподнялся на локтях и посмотрел перед собой. Взор уперся в стену, прошел сквозь нее и слегка подмерзнув на утреннем или вечернем воздухе вернулся обратно.
Встал. Нервно скрипнули пружины матраца и натужно застонали половицы. Аккуратно раздвигая плотный воздух непослушными руками, парень сделал неуверенный шаг вперед, затем второй, третий. Увидел себя в серебристом окне зеркала и, даже не постучав, шагнул внутрь. Ожидаемой встречи лбами с отражением не произошло, мягкое стекло тонкой пленкой натянулось, обволокло упрямое тело и, не выдержав, впустило внутрь. Рассвело.
Бирюзовые всполохи зайчикам перепрыгивали с одного отражения на другое. Хотя здесь уже трудно было сказать, отражение это или реальный предмет. Вязкий, как жидкое стекло, воздух наполнял легкие и через ноздри выплескивался обратно в сюрреалистическую действительность.
Парень шел, нет, он не просто с трудом упорно переставлял сперва правую, а затем и левую опорные конечности, он шел на звук. В голове постоянно звучал какой-то мотив, какой-то зов, какие-то непонятные слова. Никаких мыслей.
Улица. Он уже на улице. Как и почему тут не спрашивают. Тропинка одним краем упирается в луг, другим в лес. Она служит границей между двумя этими совершенно разными по своей сути плоскостями сознания. По ней, покачиваясь из стороны в сторону и то и дело норовя оступится, следовал Лусиан. Лес призывно покачивал лапами елей, подмигивал провалами дупел и заманивал мнимой прохладой. Луг же радовал своей открытостью, безграничными возможностями и плотоядными улыбками цветов. Но парень упорно шел к своей цели, не обращая ни на что внимания.
И вот впереди показался дом. Один в один похожий на тот, который он покинул несколько минут, часов или дней назад. Время не имело значения. Главное цвет и отблески, гулявшие по поверхности кирпично-оранжевых стен.
Парень без стука открыл дверь, нет, это не та дверь. Захлопнул. Снова открыл. Ближе, но снова не та. В третий раз повезло, открыл нужную. Сделал шаг вперед и уперся в свою кровать. Рядом с кроватью лежал на боку комод, а на его глянцевой шероховатой поверхности стоял граненый стакан с зеленой жидкостью и красной оливкой. От этого стакана и исходил тот самый зов. Лусиан, преодолевая нарастающее сопротивление воздуха, ухватил с трудом сгибающимися пальцами запотевшую стекляшку и опрокинул содержимое в недра своего возбужденного сознания.
Сел на кровать. Матрас отозвался знакомым скрипом. Улегся. Подсознание начало растворятся в окружающей реальности. Закрыл глаза.
Лусиан открыл глаза, за окном тлело зарево матово-сиреневого восхода или заката. Покачиваясь приподнялся на локтях и посмотрел перед собой. Взор уперся в стену, прошел сквозь нее и слегка подмерзнув на утреннем или вечернем воздухе вернулся обратно...
